Categoría: Cuento
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Dolor
—Por Agustín Del Boca La marcha es eterna. Monótona, unísona, recorriendo pasillos negros iluminados por la luz primitiva y débil del elemento ígneo. Túnicas rozando el suelo de piedra. Sonidos guturales de un himno, integrado por voces sufrientes y agradecidas. Entre esas voces, está la suya. Él. Uno más en esa comunidad, esa mente unificada…
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La última estación
—Por Nereida H’antik Desde que Brenda se subió al vagón, no levantó la vista del suelo. El traqueteo del tren no alcanzaba a cubrir el eco de sus pensamientos. En la estación anterior había dejado atrás más que una dirección: a su marido, después de la última discusión. El portazo en la cara, los papeles…
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Del color del tomate
—Por Lara Buonocore Era verano y estábamos de vacaciones en Miramar con mi familia. La rutina era la típica de la costa: levantarnos temprano, bajar a la playa, pasar la mañana ahí, más tarde ir a algún parador a almorzar, y volver a la playa hasta que atardecía. Ese año el mar estaba especialmente revuelto…
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El teorema de Fink
— Por Agustín Del Boca Existe una armonía perfecta producida por el balance entre ciertos elementos de todo lo que me rodea. La luz entrando por la ventana, que ilumina la habitación aunque no me toque con su luz. El viento que sopla, pero no silba. La gente que se abstiene de salir a la…
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Héroe nacional, Masutatsu Ōyama
—Por Malena Paredes El matadero Era común que una tarde como aquella, las bestias cuadrúpedas, mansas y resguardadas, pastaran a lo largo y ancho de la propiedad del matadero. Una recreación común, que mantenía el ánimo general de los animales en su justa medida de energía mínima, sin hastíos, pero sin la soltura propia de…
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La oposición temática entre la existencia y “chabón”
—Por Paz Manonelles Mi mente se fragmenta cuando leo. Físicamente, digamos. Zoe no me puede contener, en un minuto empiezo el párrafo y en el otro estoy en la muerte. Es así de simple: aunque esto no tenga nada que ver con la muerte, simplemente fluye. Doy inicio al párrafo y termino sacudiendo la cabeza,…
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ROJA DE ESPINAS
Por Lucía Pessino — Me pinché con sus espinas, ¿qué buscaba? Las hojas lisas nunca lo llevaron a crecer. Ahora rueda el jugo rojo de sus frutos por mis dedos. Hasta el plato y yo lo escucho. Frunzo el ceño. Agarro mi vaso y vuelco agua. Pero no se disipa. Lo veo. No quiero pretender…
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La Patria es el Otro
Por Oscar Ojea — La nueva medicación hace que le tiemblen las manos. Hasta le molesta ese olor en el cuello. ¿Será la campera? No, no es la campera. Ya está acostumbrado al olor a perro que nadie soporta y el perfume Kenzo no puede tapar, además de dejarle la piel más grasienta. Le pican…